Баллада о сынах

Очень странный однажды приснился мне сон:
По камням, что на пыльной дороге,
Молодые ребята с молитвой сквозь стон
Шли босыми, изранивши ноги.

Поравнялись со мной и, потупив глаза,
Собрались было шествовать дальше, —
Вдруг один говорит: «Отдохнёмте, друзья,
Да расскажем про горести наши,

Этот путник не зря ни с того ни с сего
Появился внезапно пред нами,
Гляньте, ворон сидит на плече у него,
Помогая ходить меж мирами».

И рассказы лились полноводной рекой,
Повествуя мне судьбы людские, —
Так одна за другой обретали покой
Души этих парней молодые.

Я узнал, что за камни на пыльном пути
Ранят ноги несчастным ребятам,
Это совесть, которую до́лжно блюсти,
Потеряли отцы их когда-то

И с гордыней в обнимку за липкою мздой,
Обрекая свой род на погибель,
Пошагали от Бога кривою тропой,
Наживая бесчестную прибыль.

…Уходя, лишь один обернулся назад —
И развеялся дух невесомый,
Не могу позабыть тот растерянный взгляд,
Мы ведь, кажется, были знакомы.

И отцам их не выйти к дороге прямой,
Сколь ни тратить бесплодные силы,
Лишь со скорбью взирать на безмолвный покой,
Где вокруг — всё кресты да могилы…

Написан 17.09.2017
Переработан 01.09.2020