Я писал сам стихи по ночам.
И считал то что ведаю суть.
Много плакал, порою кричал,
Умоляя прервать этот путь.
Было больно и пусто внутри.
Не хватало ни света ни сил.
Жизнь меняли календари,
Когда я их об этом просил.
Мне казалось, что «выхода нет».
Это пел мне в динамиках Сплин.
Я бы рад, усомниться в ответ.
Но «надежду» развеял Дельфин.
Я хрипел, разгребая снега.
И не верил, своим же глазам.
Ночь меня обнимала слегка,
А я в мыслях запутался сам.
Мне тринадцать. И всё впереди.
Это понял я годы спустя.
Когда вспыхнуло пламя в груди,
Закоулки собой осветя.
И листаю старинный архив.
Погружаясь в него с головой.
Никаких не внося корректив,
Я там был и остался собой.
Архив
© Copyright: Кирилл Бельский, 2019
Свидетельство о публикации №119061102119
Свидетельство о публикации №119061102119
Рецензии