На губах слупилась краска поцелуев затяжных.
Ветер в мае, как прививка для восторженных, больных.
Я иду, а дождь стирает белоснежные носки
Тополей, и холостыми метко шлёпает в виски.
Человек такая сволочь: вечно всё ему ГУЛАГ,
Вечно сопли причитаний громко просятся в кулак:
То ли ласки, то ли чуда, то ли пива литра два —
Что он хочет — не понятно. Закружилась голова.
Я несу её под мышкой. А она мне говорит,
Что устала, что не хочет пневмонию и гастрит.
Успокоил: «Все там будем. Дал бы денег кто в займы,
Я б купил тебе расчёску и какой-нибудь хурмы.
Был бы хлеб, а песни будут. Перестань протяжно ныть.
Я люблю её, и, знаешь, завтра нужно позвонить».
«В чем же счастье?» — если спросит завтра у меня Аллах:
«В том, что сердце с головою согласованны в делах».
На губах слупилась краска поцелуев затяжных
© Copyright: Леонид Щербина 2, 2019
Свидетельство о публикации №119061000573
Свидетельство о публикации №119061000573
Рецензии