не для вас. для меня

в его комнате нет стен и пола,
только шесть потолков нависли.
он придумывал их сам вечерами,
чтобы не искать в мире лишние смыслы.

просто, чтобы каждый раз, когда
нужно сделать шаг, хотя бы шажок,
он мог сам себе сказать "не могу,
потому что упрусь в потолок."

пожалуй, он придумает ещё штук десять
и совьет из них уютный кокон.
кокон, в котором его душа
уже ничего не сможет.
и путы стальной арматуры обвяжут
руки и ноги.
проткнут и заткнут то, что гложет.

закроют собой те мечты из детства,
в которых он на велике едет по Марсу.
и серое общество с радостью примет
его в свою рвотную массу.
и даже медаль дадут,
повесят на шею кусок абсурдности
за то, что он стал нормальным.
и родители будут горды, что из их
чада наконец-то вышла спесь юности.

но только сердце, оно внутри и его
голос не заткнуть потолками.
и, если родился чтобы гореть и сгореть,
то замерзнуть жизнь уже не даст.
и в коконе будет греметь, так громко,
что будет рвать ночами,
и он будет курить на балконе, ощущая баласт,
и думая, что это просто бессоница.

но в четверг он не приедет в офис
и не будет брать телефон.
и коллеги поедут узнать, может что-то случилось,
в порядке ли он.

но в его небольшой квартире будет пусто,
только холодный кофе
в кружке с рисунком руны огня.
и надпись маркером на оконном стекле:
"Сегодня солнце взошло на западе.
Не для вас. Для меня"