Вечер
Пульсирует в висках, играет в мяч.
И злыдни не танцуют Летку-еньку
На маковке седеющей... В кумач
Шелковый обернув нагое тело,
Снисходит Умножающий печаль,
Порывистый, похожий на мистраль,
С огарочком луны медово-белым.
И требует отставить до утра
Сомнения, упрёки, разговоры...
Оркестры собирают дирижёры,
Гнусаво подпевает мошкара
Знакомым звоном "Музыку дождя"...
И кто очарованью не сдаётся?
А он едва лукаво улыбнётся,
До завтра по-английски уходя.
Свидетельство о публикации №119061004212
Спасибо, Анна, очень понравилось стихотворение!
Мила Тихонова 10.06.2019 19:48 Заявить о нарушении