За своего меня не признают.
Перед глазами машут красной тканью.
Того гляди, безумцем обзовут,
Иль обольют помоями и бранью.
И ты такой. На сговор не идёшь
Ни с «мэтрами стиха», ни с «общим» мненьем.
Свободной жизнью творческой живёшь
И предаёшься только вдохновенью.
В мой огород не кинешь камень свой.
Тобою дружба истинная движет.
Поэт не мечет бисер пред толпой
И власть имущим задницу не лижет.
За своего меня не признают
© Copyright: Сандер Алков, 2019
Свидетельство о публикации №119061003024
Свидетельство о публикации №119061003024
Рецензии
Здесь нет своих. Тут каждый за себя.
Волна выносит на берег ракушки…
Нам не писать стихи, как А. С. Пушкин,
Словесное изящество любя.
Саша Трубников 10.06.2019 11:28 • Заявить о нарушении
Волна выносит на берег ракушки…
Нам не писать стихи, как А. С. Пушкин,
Словесное изящество любя.
Саша Трубников 10.06.2019 11:28 • Заявить о нарушении