Безответное

Франц Бош
Я её спрашивал смущённо,
Вдаваясь в странные вопросы:
Зачем вода в реке студёна,
А, хлопья снега, так белёсы?

Зачем у облачного тента,
Края пылают на закате,
Как позолота позументов,
На развороченной кровати?

Зачем то, в сумерках алькова,
Я плакал пьяным  слезами.
Чтобы потом вернуться снова,
И, снова с мокрыми глазами?

Она ни слова не сказала…
Я – столько упустил оказий,
Что, даже в тесноте вокзала,
Почти услышал в пересказе.

Что,-  лучше не искать ответа,
А, если сердце не устало,
Плеснуть вина на дно бокала.
И доливать – коль будет мало!


© Copyright: Франц Бош, 2019
Свидетельство о публикации №119060807055
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Франц Бош
Рецензии
Написать рецензию
ах енти запятые к месту и не к месту, луччче уж без таковых, а то с ритму сбивають

Леон Гольдманн   17.07.2020 20:28   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Франц Бош