мы обрекли себя самих
бродить
ночами по крапиве,
мы растирали ноги
не то, что в кровь,
скорее, в волдыри.
я так хотел писать
о мире, о оставленных,
разодранных ботинках
на пути,
в которых поселился маленький
уж.
мы не достойны любви и
босые. и свитер стерся
шерстью, пока мы спали
под небом на нем,
ты улыбаешься насильно,
как ребёнку,
но мило.
мне приятней держать тебя в чаще за руку в побеге от войны,
чем лакать чужие речи,
а те так пусты.
путаться в колосьях и тумане,
шарахаться — вдалеке стук молотка
от гневных
кузнецких
ударов.
мы обрекли себя самих
дурить,
но убегать пожить у солнца под
рукой
было по душе нам, мы вдохнем рассвет и оттепель, запьём луной.
мы не ведьмины проделки,
но растворимся
первой
шелковистой
тьмой.
08 06 2019
© Copyright: Алиса Мята, 2019
Свидетельство о публикации №119060800668
Свидетельство о публикации №119060800668
Рецензии