мама..

мама кричала, чтоб мы надевали шапку.
на улице минус десять.
мы, натягивая перчатки,
ее снимали еще в подъезде,
мол, вот, посмотри: я крут!
еще не болевшие менингитом меня поймут.

мама просила красится по-нормальному,
нам же важнее до ушей вырисовывать стрелки,
чтобы ровные. выглядели печально
разукрашенные вовсю малолетки.

мама просила еще получить среднее образование,
чтоб хоть приняли в маке кричать "свободная касса",
мы бежали на получасовое свидание
с разгильдяем из параллельного класса.
до раздолбанного инетом сознания
не доходило с первого раза.

и когда без диплома у подъезда сидели с тройками
в аттестате почему-то залитым пивом,
умоляли принять хоть грузчиком на соседнюю стройку,
чтоб деградировать было не так тоскливо.

мама просила еще не шляться по всяким клубам,
мы, закинувшись трамадольчиком,
громко в трубку кричали "мама, да я у друга!"
ну и радовались прикольчику.

мама читала лекции о вреде курения,
мы стреляли по сигаретке прям за углами школы,
вот такое вот, мама, новое поколение:
с сигаретой и полуголые.
___________________________________________
а когда нам стукнет всем лет под сорок,
маму найдем мы на кухне и без сознания.
отвернутся "кенты из падика", да и целый город
нам покажет вдруг свое острое непонимание.

вот тогда мы, обзванивая все похоронные,
родственников-знакомых, заказывая венки,
изможденные, нервные и голодные,
может, поймем,
как не хватает ее руки.