Я ворошу под злые кривотолки старинные тома

Ты видишь это небо, это поле.
Камыш у берега качается шумит.
Ты чувствуешь, что тут жила свобода.
Она, как яблоки в ничьем саду, манит.

И мы с тобой растим наш сад и елки,
Стрижем их дважды в год, для красоты.
Где там была ошибка?! Как иголки,
Пронизывает холод до души.

Я мать твоих детей, но всего прежде
Я человек! И думаю не зря,
Я ворошу под злые кривотолки
Старинных дел, старинные тома.

Беру в основу чью-то крошку-память.
А быть может письмо, то с датой, то с судьбой.
Они может кого-то могут ранить,
Но что поделать, если год такой.

Раскапывая новые сюжеты,
Замаливая чьи-то там грехи.
Прошу у Бога, дай нам жизни светлой,
Не приведи Господь! Не приведи!

И изучая предков по церковным,
По метрикам, по переписи дел.
Я говорю с ними с душою и охотно.
Знакомство с новым - это не предел.

Зачем? И кто вопрос такой задаст мне!
Я точно так же, разреши, спрошу.
Зачем забыл ты чьих кровей, однажды?
Без рода-племени ты как живешь? Зачем?

Пойми, что нет чужих своих, не наших.
Мы перемолотый перчинками горох.
Который высыпали в суп, а может в кашу,
И кто-то смог, и кто-то ведь сберег.

Для вкуса-то, наверное, приятно,
и многотравие разнообразно, но
Тебе должно всегда быть интересно,
Твой дед и бабушка, иначе тебя нет.