А поэты, наверно, художники –
Кистью душу терзают до дыр:
Они боли словами итожили,
Раскрывая свой внутренний мир.
Да, поэты, скорее, художники –
По блокнотам летят ветры стуж:
Они этой тревогой скукожены…
Оттого слишком чёрен их туш!
Нет, не спорьте! Поэты – художники!
И перо ли в руке, карандаш…
Они правду кричать с неба брошены:
Души их – очень страшный пейзаж…
Внутренний пейзаж
© Copyright: Украденные Мысли, 2019
Свидетельство о публикации №119060801475
Свидетельство о публикации №119060801475
Рецензии