Стиль модной смерти

Не придуманы слова для разговора
Не отпеты над могилой  апокалипсического хора
Вкус не тронутой молитвы губы  гладит
Плоть чернеет на рассвете, в чреве не рождённы   дети
И зачатия для них не происходит
Ситраарх,  потомок демона,  живое всё изводит

Перепончатые крылья у разлуки
Недоразвитые мысли постоянно вяжут руки
Только череп не проломят эти мысли
В чёрной помощи не стоит звать всевышних
На кресте забиты кровью гвозди плачем
Стынет  мёртвым сном на нём мир неудачник

Где - то вдалеке сорвётся криком эхо
И провалы во вселенной соскребут  стен гобелены
И надломится изгиб на тросе жизни
Оттрубит последний марш свобода мысли
Не зови свою любовь, здесь  ей не место
Ты святым полётом жил, за гранью мести

Вспомни,  как костры горели, ведьмы выли
В их утробах не рождёнными мы были
Мы сгорали вместе с ними, мы пылали
Наша кровь костры тушить не перестала
Это больше чем родство, мы стали звери
И звериный дух мы вынесли за двери

Это праведные лица, балом правят небылицы
Оскопил ножом не правду, оскопил себя ты сам
Убиваешь запах тлена,  умирая за измену
Ты влюбился  не в колдунью,  просто колдуном ты стал
Это пляска смерти у огня, танец  диких  псов  святого дня
Смерть меняется местами, стать живой тебя губя