Под снег с холодными полозьями,
Под шепот умершей листвы,
Жду твоего ухода позднего,
Но не уходишь ты,увы...
Сидишь и пьешь, интеллегентно так,
Ликер который ядовит,-
Прости жена моя латентная,
Липучка, гордая на вид.
Прости поэта забубенного
За свой дурацкий аппетит,
За сына так и нерожденного,
За свечку,что сейчас коптит.
Прости мне крики заоконные
И трещин сеть на потолке,
Две капли воска обреченные
На золотистом ободке...
Прости
© Copyright: Правдин Олег Юрьевич, 2019
Свидетельство о публикации №119060705370
Свидетельство о публикации №119060705370
Рецензии
