Он был красавцем...

Он был красавцем, ростом под два метра,
Косая сажень… это всё о нём.
Шинель, папаха, вид лихого ферта*…
Не раз, не два с ним были под огнём.

Год сорок пятый…  Он – полковник бравый,
А я на побегушках у него.
Я – адъютант, завистники не правы:
«За пазухой у Бога самого!»

Полковник мой идёт в места, где жарко.
А мне что остаётся? Я – за ним!
За что же, Господи, таким «подарком»
Ты наградил? Всегда в огонь и в дым!

Да он, как чёрт, как бы заговорённый,
В затишье, в штабе час не усидит…
По переходам, еле проторённым,
Бежит вприпрыжку да в бинокль глядит.

Не знаю, как в боях тех страшных выжил,
Ранение-то было не простым:
Фашист мне очередью метку «вышил»,
Полковника «прошил» не холостым!

Как было мне тогда до слёз обидно.
Четыре года… шутка ли, сказать?
Войне конец, Победа скоро, видно…
За что, Господь, ты смог так наказать?

Он был красавцем, ростом под два метра,
Косая сажень… это всё о нём.
С повадками лихими, как у ферта…
Полковник, уничтоженный огнём.

Примечание:
*Ферт – разг. – самодовольный, развязный, франтоватый человек.