Разговор с Булатом

Пленник я у строки живучей
Часового любви, солдата.
Я ступил на порог скрипучий
В Переделкино у Булата.
Аки тать, от ненужных взглядов
Убежал. (Дело было в среду),
Я своим недостойным задом
На диван под узорным пледом
Развалился. И был так счастлив
Прикоснутся хотя бы тылом
К той Великой культурной касте
Что творила стихи из былей!
Тихо музыка заиграет,
А с портрета Булат (так, мелочь)
Одобрительно мне кивает
Мол, сиди раз припёрся, неуч!
Осторожней! Диван не крепок,
Засидел его цвет Отечества,
Тоже метишь в семью Эвтерпы,
И глаголом жечь человечество?
Не спеши. Ты ему не нужен.
Лучше совесть зови в товарищи,
Для неё писать – труд недюжинный.
Это славное, брат, ристалище!
Ладно, топай обратно к людям,
Ты понравился мне, убогий.
Знай, поэт никому не подсуден,
Только совести. Значит Богу.

До Москвы я решал тот ребус
Что унёс от дивана Барда.
И сажусь я в ночной троллейбус
И мурлычу «Кавалергарда».
7 июня 2019. Минск