Мотылёк

Ты, как мотыль, летящий на огонь,
Что  манит, яркостью своей играя.
Вновь обжигаясь, падаешь в ладонь,
Которую тебе я подставляю.

Инстинкт, не разум, двигает тобой.
С палёных крыльев уже сыплет пепел.
Душа пылая, рвётся на покой!
Я ж догораю, ты и не заметил…


Рецензии