Довелось бы, а значит бы вдоволь
я увидел бы весь белый свет,
Но я все, как омуте омуль,
вечно пьяный червонный валет.
а вокруг меня жаркие страны,
не дают покоя во сне,
и тянут в моря меня мореманы,
И Сирены призывают к себе.
Дам отпор всем этим напастям,
И в руке тяжелый стилет,
Кто тут в очередь стоит за счастьем?
У кого счастливый билет?
Но один седой, да убогий,
Поглядел на мой грозный вид,
И сказал: к счастью нету дороги,
Кто сам себе часто вредит.
Ты стилет -то выброси в воду,
Здесь люди с терпением ждут,
Когда задорма получат свободу,
И тогда, кто здесь, все оживут.
Хорошо, а путь -то будет дальний?
Тут обернулся ко мне молодец,
Я, капитан плаванья, крайний,
Ты пришел сюда, наконец.
2015
Крайний
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2019
Свидетельство о публикации №119060507616
Свидетельство о публикации №119060507616
Рецензии