Портрет
Попробую мощный достать микроскоп,
Чтоб оком проникнуть в века.
Ведь был ли на четверть поэт эфиоп –
Не знаем мы наверняка.
Из солнечной бронзы успели отлить,
Там памятник с надписью: «наш»…
А как от России его отделить? -
Он русской словесности страж…
И русые кудри в диковинку там,
Для чёрных, как уголь, детей.
Мы ж сердцем привязаны к милым чертам,
К изяществу слов и затей.
А очи – высот поднебесных полны,
В них нежность, волны глубина.
Таких, сероглазых, у нас пол - страны,
Но гордость России – одна!
Два века мы с ним. И не знаем его.
Тропинин пытался понять,
Какое хранил он в груди волшебство,
Как Музе стремился внимать…
Оресту Кипренскому кисти вручил
В углу, стиснув зубы, примолк,
Смирив свой насмешливо-радостный пыл,
С сомнением: будет ли толк…
В портретах, что льстят, он не чувствовал суть,
И жизненных красок души…
Как солнышко, тёплый, подвижный, как ртуть, –
Попробуй такого пиши…
Руси необъятной я зеркало дам –
И с Пушкиным взглядом столкнусь.
В Михайловском парке пройду по следам
И кожей почувствую Русь…
Свидетельство о публикации №119060506467