***

Из тревог я сплету тебе свитер для марта
в наших странных широтах, где сон, что пятак,
беззаботно проигранный осени в карты...
Послежизнь, послесмерть, послевзгляд, послемрак -

выбирай!
Я могу, что угодно оплавить
в удивительном тигле погибшей души
отражения...
Хочешь надежды добавить? -
Не вопрос.
Даже в этой убогой глуши

пересоленных грёз есть немножечко места
для июньского счастья.
Не верь суете,
что заложена в лёгкую суть благовеста.
Там в наличии смыслы, вот только не те,

за которыми стоит куда-то ломится...
Тот, кто верит, уже не меняет свой путь
в холостую угоду подправленным лицам
из богатой толпы не рискнувших рискнуть.

В листопаде нельзя разглядеть искупленье
за весеннюю сущность любимых грехов
отпугнувшего рай совершенством творенья...
Согласись, ты ведь к раю совсем не готов.

И тебе остаётся сгореть безвозвратно
на разжаренных углях грядущих потерь
одиночеств субботы...
Прощаться - занятно,
коль не ты закрываешь последнюю дверь,

что ведёт в никуда, где и жить, и смеяться -
это так... надоевший каприз ни о чём.
Ты пойми, начинать с середины абзаца
может тот, кто давно эти тексты прочёл,

и уже не жалеет о пролитой крови
из ожившего сердца...
Итог перемен
позволяет всегда пребывать наготове,
пусть и несколько скованным крепостью стен

из уже никому не понятных стандартов,
водруженных на мир, как потрёпанный флаг.
Не спеши, я сплету тебе свитер для марта
в наших странных широтах, где жизнь, что пятак...