Как часто мы пускаемся в дороги,
Которые ведут в неизведанные дали.
Напрасно бьемся головой,
Об те же грабли, в те же печали.
Разводим в безысходности руками,
Возводим в кумиры новых болтунов.
Ошибки делаем и делаем опять мы сами,
С разбитым лбом среди помятых лбов.
Мне кажется нашла меня та самая,
Что руки опустила на моё разбитое лицо.
Уверовал что с ней человеком стану я,
И руки мои слабые наполнились свинцом.
Я отдыхал и нежился в ее объятиях,
Кричал, лишь прерывался сеанс таков.
Она опять окутывала меня в свои мантии,
И рад был быть внутри её оков.
Но мы меняемся и я тому пример,
Рождённый голодным а теперь вдруг сыт.
Оказалось подонок и подлый лицемер,
Улыбался, когда нужно было строить быт.
Такой вот я: без выстрела не понял бы итог,
Такая вот она: без выстрела не смогла.
Исправить бы чуть раньше этот эпилог,
Но совесть только щас ебучая пришла.
4.6.9
выстрел
© Copyright: Даня Козырь, 2019
Свидетельство о публикации №119060408394
Свидетельство о публикации №119060408394
Рецензии