В своих молитвах,
Каждый вечер,
Ты бога просишь,
Об одном, -
Когда он боль души
Излечит,
Чтоб не лечить её
Вином?
Когда он светлою
Тропою,
Тебя отправит
В небеса?
И,
Провожаемый толпою,
Навек закроешь ты глаза.
Нельзя молить
У бога смерти,
Врагам нельзя
Её желать.
Но мутят воду,
Часто черти,
А чёрта рядом
Не узнать.
Он примет мирное
Обличье.
Он будет в тему
Говорить.
И ты поймёшь его
Двуличье,
Когда – ни будь,
Иль может быть!
Наступит первое прозренье,
И ты увидишь, -
Черти - Тут! -
Тебя под пьяное веселье,
Домой,
В психушку увезут.
А там,
Друзья уж не дождутся:
И Бонапарт,
И царь – Иван.
И Ленин там,
С Надеждой Крупской,
Промяли кожаный диван.
Живут там люди, -
Мир особый!
Весь цвет Великих,
Налицо.
Но тишина
Под крышкой гроба,
И не найдёшь там
Подлецов.
Евгений
Шапорев
26 ноября 2002г.
Мольба
© Copyright: Евгений Шапорев, 2019
Свидетельство о публикации №119060405544
Свидетельство о публикации №119060405544
Рецензии