«Я была тогда с моим народом…»
А. Ахматова.
Тихий шелест болотных, скривлённых берёз,
И до края - клочки буроватой травы,
Серый ветер дожди на закате унёс,
И холодные звёзды – остры и мертвы.
И какой-то забор – покосившийся, серый,
И бетонная будка – без левой стены,
Под ногой – проржавевшая банка консервы….
Как приметы знакомы, как страшно верны.
Не война и не голод, не холод и мор -
Покосившийся мир, перекошенный весь.
Этот тающий дождь, этот жуткий забор,
Это - дикая Русь, это мы, это - здесь.
А бедный мой народ – избит, распят, оплёван,
Бессмысленна, как стон, висит Благая Весть.
Частицей бытия - я жив своим народом,
В стране, где мой народ, к несчастью, был и есть….
Чистилище
© Copyright: Михаил Фафанов, 2019
Свидетельство о публикации №119060403095
Свидетельство о публикации №119060403095
Рецензии