Свеча салонная сгорела,
Но грусти нет.
Седой сверчок поёт несмело,
Что смерти нет.
Угас душевный крематорий,
А за окном –
Людской извечный лепрозорий…
Там всё – вверх дном!
Здесь даже недруг – не каналья:
В своём кругу.
Забуду вдруг, как умирал я
В сухом снегу.
Забуду главаря с подковой,
Крик: «Порешу»!
Что, мол, я журналист хреновый –
Не то пишу…
В ту ночь, придя в себя, избитый,
В глухой тиши,
Я вспомнил фразу: «Мы не квиты!..
Пока пиши».
Я знаю, Боже, грешен, грешен.
Мне свет не мил.
Главарь был до предела взбешен,
Но не убил…
19. январь. 1998 год
В поэтическом салоне
© Copyright: Игорь Владимирович Кулебякин, 2019
Свидетельство о публикации №119060402296
Свидетельство о публикации №119060402296
Рецензии