Тоска как пульс: схватило - отпустило;
то вверх, то вниз - и остаюсь на месте.
Какая же немыслимая сила
нас держит в этом хрупком равновесьи?
Где соловей нам лил свои рулады -
Сегодня ворон беспощадно кружит.
Сменяет зной блаженная прохлада,
но сердце снова об ушедших тужит.
Так и живём в пульсирующем мире -
то давит грусть, то счастье распирает.
То откровенье, будто сбой эфира,
на миг в иное дверь приоткрывает.
За эти фортеля и перегибы,
за хаос мыслей и узор созвездий
я всё же говорю тебе спасибо -
равно за злые и благие вести.
За то, что всё минутно, мимолётно,
и оттого так дорого и мило.
Ах, жить бы нам, как в детстве, безотчётно,
здесь и сейчас, как Майна нас учила.
Забыть, что эти клейкие листочки
нальются кровью и умрут под снегом...
Пожалуй, здесь пора поставить точку.
И тихо плыть до берега. До Брега.
пульс
© Copyright: Марина Дзюба, 2019
Свидетельство о публикации №119060402035
Свидетельство о публикации №119060402035
Рецензии