Все это я
Пишу, пишу… О чем, Бог весть.
Могу о мессе, о мелиссе.
Жене - изысканную лесть…
Дерзаю о любви, о дружбе,
О том, что с климатом беда…
О лужах, о грядущей стуже,
О снах, сонетах и судах.
Все так. И все же, все же, все же
Пишу лишь только о себе!
Я - и собака, и прохожий,
И крик вороны на столбе.
Луна на небе зазевалась.
Туман закрыл Ставри-кая, -
Не сомневайтесь ни на малость:
Всё это - я, и только я!
Пока я жив - жива природа.
Гремит гроза. Летят стрижи...
Есть мир, где правят антиподы:
Там все построено на лжи.
Там день и ночь стреляют танки,
Там гибнут дети без воды.
Там мужики сгорают в пьянке.
Там беззаконные суды.
А я пишу о Божьем слове,
О перламутровой заре…
Я не хочу писать о крови,
О лжи… Уж лучше - о жаре…
2017.
Свидетельство о публикации №119060401013
я уже себя сдерживаю, когда хочу отвечать стихами.
Не каждому это приятно. Я вспомнила припев песенки
Б. Окуджавы6
Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Так природа захотела.
Почему - не наше дело,
Для чего, не нам судить.
Давай писать, пока приходят мысли,
пока рассудок не взмолился - стоп!
Мне всё равно о чём - о катаклизме...
или о том, что старость - не порок.
Стихи - это такое измерение, в
котором мы себя ощущаем по-иному.
Ирина Скачкова Брызгалова 04.06.2019 23:18 Заявить о нарушении