Здоровый поэт

Мне кажется, я сумасшедший,
С ума сходящий, последний параноик
В себя порою уходящий,
Мосты между мирами строящий,
Руками в кости яму роющий,
Не поющий в сумраке гнетущем,
В рубахе психбольницы становлюсь
Миром падшим, отстающим
От людской морали.

Кровь по венам скачет пылко,
Словно лейкоциты в гонке ралли,
Но в машинки все по малости играли,
А кто-то до сих пор играет,
Например, тот врач безумный,
Ну а может не безумный,
Но порошок он мне втирает,
Моё сознание убивает.

И медсестра-сестричка,
Она ещё та птичка,
В моих разбросах иногда
Приходит утопает.
Сидишь, и вроде ничего,
Но каждый день в мою палату
Чёрный человек тот прибывает.
В палату мою иль в разум, понимаете.
Все хотят, чтоб умер я.
Безмозглые врачи,
Что топчутся возле меня конём,
Вы безмозглые иль безразличные?
Ведь вы в безумии моём
Мою слюну не вытираете!

А Троцкий зеками всё ищет,
И-и-ищет собачонок,
Но он как дерево без пня,
Как без пробки пивной бочонок.

И ходят мужики-чекисты,
И лезет всё на шею мне петля.
Ров на кладбище не вырыв для меня,
Все хотят, чтоб умер я.

А чёрный человек,
Чё-ё-ёрный человек
В палате или в разуме моём
Прибывает день ото дня.
Все хотят, чтоб умер я...