жж

будущая пыль
катится по квартире забытых вождей
ты вызываешь приятное жжение
и замыкаешь все мои провода
ты умеешь утешить и рядом
с тобой всё не такое ужасное,
так как я перестал реагировать
на верлибр рефлектива
это инфинити
это пакетик спидов на столе
не важно, во что ты одета,
но выглядишь, как селеба
как бутылка вина,
полная до краёв
я давно уже похоронен
как неизвестный герой,
ведь слова были патронами
любое искусство – это ничто
то, от чего хотелось бы вздёрнуться
или начать выступать возле метро
жизнь – это унылое порево
хорошо, что всё плохо
когда в кармане
бессонный порох промок
и я не пророк, но смерть
стоит у меня на пороге, бьёт
током, щекочет до самых глубин
мне категорически похер
на смысл и рифмы,
так как я не поэт,
но мысли не вырезать,
даже после удара кастетом
даже после сломанных букв
просто глаза засыпаны молотым
перцем, а литература похожа на пудру