Берегине, не знающей что бережет

На картине: Русский и нашествие татар на Русь...


03.06.19  Кто Русь любил и любит?


Берегине, которая не знает что бережет


+ + +

Что же в вас русского?.. - Идолы, дерево?!

Церкви для вас - как ненужные теремы!!!

Ведь, из-за вас Русь - все так же насилуют!

Все не Христовы - людей ведь - кремируют...

Вам наплевать, что Христос изгнал вовремя

Семя татарское - злобное, олово;

Вам наплевать: Александр -то Невский

шведов изгнал со Христом в сердце, дерзко!

Вы же - не русские! Чхать на Россию!

В России нормальные - любят Мессию.

Вы же все идолом сердце забили,

Так как о Боге Живом вы забыли.

Бог Сам открыл все давно про Себя:

Бог есть - любовь. Христос - наша Заря!

Только Луна с ночью - вам ближе сердцу,

Ведь, для Христа нет у вас в сердце места.

Предали Истину! В славе перун:

С идолом каждый для беса - гарпун.

Вам наплевать на Суворова нашего!

Вам бы лишь - щи, да еще была - каша бы.

Вы на Россию давно наплевали.

Идолов всюду своих напихали.

Вам не понять: что Творцу(!) надо кланяться.

Вы - в интернете! И чтоб - не забаниться.

Если бы все вы Россию любили -

то уж давно - христианами б были!

===================================================

09.06.19   15:30 О вечной любви

(Ольге Белявской, Берегине и другим...)

+    +    +

Меня обозвали. - Не больно! Привыкла.
Моя голова от издевок не сникла.
Страницу - закрыли: "Тревожить посмела!..",
"Зачем Патриарху добра ты хотела?!..".

Стихира и Проза - как злая чума,
Свести, будто цель - человека с ума:
"Долой Православие! Будьте довольны!.."
У многих - лишь мат: "Стиль у всех здесь фривольный!.."

Желаю Христа сердцем тут защитить.
Пытаются грязью меня все облить.
- За что?!.. Разве сердце мое виновато?..
- Ты Лизка, заткнись! Вон, возьми в уши вату!

И так продолжается много уж лет.
И Богу из нас каждый даст там ответ.
Писала с любовью. Ответы мне - бритва.
Я вновь: ко святому; за ту же молитву!

Молитва мне - сладость! Ответ ваш - как нож.
Друзья, не в лесу я - свернувшийся еж!
"Вот я - перед вами!" Не дрогнет рука,
За слово мое: гнев и скрежет клинка...

Не может, кто пишет, уже не писать;
Ему проще жизнь, как за веру, отдать.
В полях уж ромашки давно расцвели,
И снова пишу я о вечной любви...