Паспорта...

В один из дней, как только захочу,
в открытый космос телом улечу,
на всякий случай руки взяв и ноги.
Естествеено свои. А голова,
подавшая идею, вмиг слова
для пыльных троп найдёт в мозгу, в итоге.
Шестнадцать, двадцать пять и сорок пять –
на старых фотоснимках время вспять
не повернуть, хоть век листай страницы.
Похоже, паспорт – пропуск в мир иной,
таинственный, подсвеченный луной,
не принявший понятные границы.
Страшится неизвестности народ
и в спешке ищет новый поворот
не замечая, что идёт по кругу,
что правая – толчковая нога,
что просьбы опостылели богам,
неискренность – и недругу, и другу.
Не иссякает, движется поток
на запад ли, на север, на восток:
кто выбирает дальний, кто-то – ближний.
Возводят переправы и мосты
в надежде дотянуться до мечты,
но жизнь твердит: запомни, третий – лишний!
Ей и в глаза пытались заглянуть,
и мило улыбаясь, обмануть,
а после, каясь, одарить цветами.
Подход знаком. И зная наперёд,
что до сих пор не поумнел народ,
одаривает массы паспортами…