Не находя выхода

  Не находя выхода, не вмешаешься в ход событий.
  На первый взгляд почти золотое правило, которого можно придерживаться без поручней.
  И поэт прекрасно осознавал это, стремясь придти ей на помощь. Но спасти её от себя ему не удавалось. Потому что дарил он ей простуженные стихи - хриплые и сопливые, полные словесно-почечной недостаточности, иногда жёлто-жёлчные, идущие по нисходящей кривой из глубины души, располагающейся от хвоста до головки поджелудочной железы.
  Естественно до её сердца они не доходили, задерживаясь где-то в области мочегонного пузыря, который полуграмотные безответственно называют мочевым, готовым на выброс поэтической струи, загрязняющий окружающую среду.
 Она же в отместку писала рафинированным подсолнечным бесчисленные картины то хореем, то ямбом, лишая его сливочного масла к завтраку и апПЕТИТА, отсутствием которого в мирное время он не страдал. В связи с домашней инфляцией она переоценивала свои потенциальные возможности, не беря метлы в руки и не вынося сора (не буду уточнять откуда).
  Короче, между творческими натурами шла необъявленная окопная война, от которой кроты и мыши на приусадебном участке несли огромные потери. И не только они, но и те, кто прочёл эти замечательные строки полные философии и растраченного впустую авторского добра.