Нетопыри

Фонарь за окном – центр вселенной, –  смотри,
как вьются под ним мошек тучи!
Летучие мыши – нетопыри –
снуют между крошек летучих.
 
Шныряют, зигзагами носятся тут
и мошкино воинство тает,
а чтоб описать тех полётов маршрут,
фантазии мне не хватает.
 
Исчезнут на миг и опять за своё,
предвидеть нельзя их атаки,
то врежутся в гущу, то кружат с краёв,
то вновь  исчезают во мраке.
 
Торопится редкий прохожий домой,
пройдёт, снова тихо, безмерно;
не могут, как птицы, летать по прямой
летучие мыши, наверно.
 
Наскоки, броски, пируэты их мне,
как ребус, угадывать  сложно,
судьбы моей дёрганной график вполне
полётом их выразить можно.
 
За мошками счастья бросался и я,
но шансы, что были, все вышли:
летучим  охотникам я не судья,
такими их создал Всевышний.
 
Фонарь в переулок полночный льёт свет,
облив палисадник и тую;
и чтоб доказать себе, что я поэт,
я это явленье рифмую.