Воском я страницы изувечу,
Свет внося в привычный кавардак,
Дел заплечных мой приходит вечер,
Выдает перо мне как рычаг.
Звук агоний искаженных звуков,
У поэтов местных не в чести,
Я пишу, наверное, от скуки,
Чтобы день легко перенести.
Знатокам и классикам — не пара,
Их изысканный коверкая язык,
На спине пятнистого гепарда
Уношусь в прыжках на материк.
Там, где муравьи идут фалангой,
У подножий дуба и сосны,
С шейком из бананового манго
Спрячусь в темных зарослях лесных.
Магам, эльфам, сказочным русалкам
Строчки напишу я на плече,
Муравьи потащут их как балки,
А наяды спрячут их в ручей.
Христодул поднимется Патмосский,
Тени рук над головой скрестив,
Проклянет врагов всех недоносков,
Шепотом молитву пробубнив.
Времени немного мне осталось,
Вечер догорает как свеча,
Оставляя мне с горчинкой сладость,
От еще удачного стиха.
Воском я страницы изувечу
© Copyright: Людмила Преображенская, 2019
Свидетельство о публикации №119060108601
Свидетельство о публикации №119060108601
Рецензии