О мыслях моих не спрашивай -
Тебе они не понравятся.
От боли рвется дыхание,
Я с ним не могу управиться.
В душе моей тени-образы
Устроили мракобесие.
Я больше не слышу голоса.
Я чувствую криков месиво.
Ты скажешь, уныл я очень…
Отвечу, что небо тусклое,
Что дни здесь пусты как ночи,
Что все тканью тени устлано.
Застрял я в немом лабиринте,
В котором талант замурован;
И будто потерян тот винтик,
Что в схеме души работал.
"Постой! - меня схватишь за руку. -
В словах твоих смысла нет!" -
"Я знаю, - отвечу со скукой. -
Я просто… никчемный поэт."
Никчёмный поэт
© Copyright: Александра Иллисон, 2019
Свидетельство о публикации №119060105301
Свидетельство о публикации №119060105301
Рецензии