Первый день лета девятнадцатого

Похоже я влюбилась? Глупо.
Внутри такая тяжесть, ступор.
На эту чушь табу ведь было.
Сама не ожидала. Мило.

Слетает пробка со стеклянной склянки.
"Мне просто надо выпить".
Улыбка. И на щёчке даже ямка.
Ведь как об этом глупо говорить...

Я знала что это. Всегда. Давно.
"Забить. Запить".

Таю дыхание, чтоб не сказать слов нежных.
Смеюсь, не понимая чувств своих и мыслей прежних.
Зачем? Я не хотела этого всего, но как-то вышло.
А где там трезвенность моя?
Наверное куда-то вышла.

Сжимаю мозг я свой сама в тисках.
Чтоб сердца дрожь затмила боль в моих висках.
Какой-то глупый получается мотив.
То сердце слушаю, то чувствам супротив

Иду.
Я оглашала помню клятву ночью:
"И ни за что. И никогда."
При этом сплю теперь не очень.
Улыбка глупая лишь на лице тогда была.

Как будто я раздета перед миром.
Как будто защитить пыталась плоть свою.
Как будто я на что-то важное забила.
Теперь зачем-то вот спиртное пью.

Я просто жалуюсь когда пишу стихи.
Я ною просто. Но не от тоски.
Я начинаю одинаково почти все строки.
Я изливаю чувства, боль, душевные тревоги.

Бегу, наверно, от себя.
Какая прелесть!
При этом ухожу в себя
Какая ересь...