Баллада о секрете поэта

Людей неинтересных в мире нет .
Их судьбы  -  как истории планет .
У каждой всё особое , своё .
И нет планет , похожих на неё .


( Е.Евтушенко )







Открою вам,коллеги,по секрету,
Что я,признаюсь,вовсе не поэт,
Дань воздавая ёмкому куплету,
Слагая вольный - не классический ! - сонет,

Балладой называя то,что в прозе
Известно издавна - как повесть иль рассказ,
Подобных кратковременной мимозе ...
Но никогда не практикую пересказ !

Как это практикуют те поэты,
Которым,видно,нечего сказать,
Но всё ж надеются при том на эполеты ...
Тогда как мне на эполеты наплевать !

Как,к слову,и на то,что вдохновляет,
Коллеги вас,как полагаю я,слагать.
Наверно потому,что обещает
Поставить вам в дневник за это "пять":

По аналогии со школой.Где отличник,
Зубря,не отдаёт себе отчёт
В том,что когда-нибудь какой-нибудь "опричник",
Которому "с пятёркой" не везёт,

При встрече опрокинет на лопатки
Всех вместе взятых докторов наук !
Быть может,оттого и без оглядки
Те и бегут,когда подобный фрукт,

Что институтов не кончал,а самоучкой
Азы поэзии чрез опыт постигал,
Не будучи при этом белоручкой, -
Взял и в десятку с-ходу вдруг попал !

...

Не трепещите,о учёные коллеги !
Пусть даже все мне теоремы по плечу -
Не собираюсь поучать вас,как Карнеги.
Которому давно пора к врачу:

Коли учесть,что ум загнали в угол
И дети,и сварливая жена.
Которыми он до смерти запуган
Был,не рискуя взять бычару за рога.

Хотя и надлежащий делал вывод
В своих,всем светом принятых,трудах ...
О нет,коллеги,вовсе я не Ирод,
А просто раздолбай и вертопрах !

И лишь затем,порой,рифмую слово,
Чтоб вы,столкнувшись с оным,усекли,
Что в мире ничего,увы,не ново:
Пусть даже от заката до зари

Корячится иной над запятою,
Куда,увы,не зная ту воткнуть,
Пытаясь насмехаться надо мною,
Не вникнув толком в поэтическую суть.

А та меж тем проста,как то ни странно:
Судьбу не стоит дёргать за усы.
Не научить стихи слагать барана.
Ведь:если - дар,то он не для красы,

А исключительно затем даётся небом,
Что,даже не кончая институт,
Имея тот,поэт считает - хлебом
Стихи.Пусть даже те,казалось,прут

Потоком из него,не напрягая ...
Всё это - верьте мне - на первый взгляд,
Собою только подразумевая,
Что дар имеющий совсем не верхогляд,

Набравшись опыта такого,что иному
И не осмыслить пройденный им путь ...
Я не уверен,что бывает по другому.
Хотя:по случаю,конечно,обмануть

И можно раз-другой,слагая вирши
По кругу об известном всем давно.
Ибо:в поэзии - как в жизни - принц и нищий,
Которому что кушать всё равно,

Чем потчевать по случаю другого -
Такого ж бедолагу,как и он ...
Таких в поэзии - как нищий - крайне много.
Тогда как принцев крайне мало ... Но урон

И те и эти нанесут непоправимый
Поэзии,считая ту игрой.
А грань меж ней и "не" - неуловима.
Пусть даже,вроде,предначертано судьбой -

Слагать стихи,стараясь совершенства
Успеть за жизнь недолгую достичь,
Стяжав по случаю во всех союзах членство,
Но так и не сумев того постичь,

Что истинный поэт не сочиняет,
А излагает мысль свою в стихах.
Ибо:при том - бесспорно - понимает,
Что выдумку всегда настигнет крах.







31 мая 2019 г.