Фарфор белой ночи, гарде

Начало http://www.stihi.ru/2019/05/26/2105
эпизод 2  http://www.stihi.ru/2019/05/26/6983
эндшпиль http://www.stihi.ru/2019/05/28/4271
*
Без чего сердце не может жить, а всё-таки живёт, стучится птицей в грудную клетку, этого я вам не смогу объяснить, передать словами. Не передаётся это, поскольку всё-таки у каждого это своё. И все слова постольку лживы, поскольку мы доселе живы. А жизнь нагружает. Не буду грузить дополнительно подробностями, хоть они и достаточно волнительны.В общем так: к двум пожарам и одному землетрясению в моей небольшой жизни добавился и Авгиев потоп,  но это видимо, смываются все следы на потом.Пишу тоже как на потом, несмотря на общее состояние беспорядка вокруг, отчищаю от пыли "Фарфор белой ночи" - фрагменты и эпизоды того, что не рискнул ранее записать из жизни живых ещё на ту пору  прототипах героев. Пока были почему-то в основном тяжелые эпизоды, но попробую разъединить, сделать полосатым рассказ, пусть будет больше белого. Пожелайте мне удачи! - и нырнём в буйно цветущую черёмуху на железнодорожном переезде где-то на Южном Урале, где -

Сны, безусловно, уже не страшны, а смешны
Ибо астральные тени всего лишь сплетенье
Из ареальых оранжевых нитей ночной тишины -
Солнечных нитей - за гранью - черты восхожденья.

Белое платье... - нет белое пламя проснулось и сны так ясны,
Так расплетают тропинки тревоги вдоль лунной дороги,
Так пробуждают огни окрыленной весны -
Солнечный сад. Не спеши. Постоим на пороге.

Мы, безусловно, успеем войти, расцвести,
Снова научимся чувствовать пчел на прохладной ладони,
Тяжестью жизненных соков плоды наполнять и нести -
Солнечный дар. Слышишь? Птица поёт в сонной кроне!

Белое пламя черёмух проснулось и сны так ясны.

Ясно же, что во всём последующем эписодиуме (говоря языком не так давно популярных греческих трагедий Эсхила), виновны происки маленькой фарфоровой богини-королевы, которую я (на самом деле литературный герой, но вряд ли вы поверите, если я буду писать от третьего лица о том, что происходит меж двоими), итак - я всё пытался вернуть гордую королеву в коробку, а она магическим путем опять оказывалась в кармане. И вот в очередной раз я принёс Марго в платочке эту феерическую фигурку, но пришёл не исключительно с целью подсунуть, прислонить к другим фигуркам её изящной коллекции, отнюдь. Мне надо было узнать, принят ли мой текст песенки к спектаклю памяти Учителя Лео. Мы же, как достойные ученики, не панихиды служить будем, мы на сцене очередную годовщину покажем, и в максимально весёлой мистерии.

 …Не зная истины иной, стань безмятежным многоцветием!
Танцуй, где солнечные дети играют с утренней волной

Где бесполезные цветы так тихо с вишни опадают,
Где мотыльками я и ты в беззвучной синеве летаем

Где вместе с птицею хмельной мы кувыркаемся, как ветер
Поём о том, кто тоже светел - -  не зная истины иной,

Порой непарностью тревожны, но это изменить несложно,
Не так ли? Истина - в спектакле!

...однако сегодня полоса моей жизни обещала быть ежели не чёрной, то тёмно-грозовой. Шторы в квартире Марго были задёрнуты, пахло сандаловым куренями, так всегда бывало перед грозой. Она сппросила:
- Ты хочешь, чтобы я этот текст читала со сцены?
- Ну..., там же слова твои, прямая речь вмонтирована. Просто по жизни, - как можно беззаботнее отвечал я, даже улыбаясь, как видимо, некстати. - Есть музыкальный вариант, Виктор очень сильно исполняет. Название было "Бледнее белого", но Виктор предложил односложное "Доктор", вот последний вариант текста, с исправлениями под мелодию:

ДОКТОР
муз. Виктор Поздняков, сл. Михаил Просперо
https://www.realrocks.ru/songs/432086

- Доктор, не стойте же белым безмолвием.
Доктор? - догадка сверкнула молнией.
- Доктор... – очки протирает доктор.
Всё было сделано, всё, да только…

Доктор, но разве такое бывает?
Доктор, за что же? Я лучше умру!
Разве любимые за ночь сгорают
Спичкой на рвущем осеннем ветру?..

Доктор молчит. Он курит устало.
Стар он, и всякое перевидал он.
Быть бы посреднику да бессердечным
Доктор, но разве любовь конечна?..

Разве она совершить не в силах,
В дочери разве не воскресила?.
- Да - утешает, кивает доктор,
Часто очки протирает только…

Я поставил диск на проигрыватель, она ушла на кухню варить кофе, я сделал чуть громче, песня отзвучала. Второй раз я не рискнул ставить. Марго принесла кофе. Сказала как-то действительно устало:
- Пусть будет. Про очки деталь действительно в точку. - и поднялась, раздернула резко шторы, при этом её как-то повело, я подхватил, усадил в кресло.
- Может быть тебе уже хватит кофе? Тебе бы на воздух, - добавил чуть погодя.
- Да. Ты говорил, работаешь сейчас за городом, в селе? Надо сменить место. Только проигрыватель давай возьмём с собой. Я хочу прослушать весь музыкальный материал.
- Ладно. Только уже поздно, автобус до Садов уже не дойдёт, от райцентра километров пять пешком по трассе. Если попутных не будет.

И час спустя мы стояли, ждали попутку на том самом железнодорожном переезде, где буйно волновалась огромная белая черёмуховая роща. Дух этот был вызывающе одуряющ, не надышаться. А тут ещё защёлкал соловей, за ним второй - и - вся роща как взорвалась такой мощнейшей силовой симфонией, что... Не знаю, как это описать в прозе. Соловьи как зажигали белые свечи в черёмухах, если говорить о зримом в невидимом, и о том, что бывает и у соловья единожды.

Дал Бог всего день счастья соловью
И ночь всего одну наполнил песней
А соловьи не знают и поют
И пьют взахлеб прохладу Благовестья

О, Господи! - дозволь едино вместе
Восславить милость редкую Твою
И пусть потом всю жизнь от этой чести
Болит в груди, пораненной в раю

Но вновь откроюсь, вновь не утаю
Похищенный напев небесной песни
Где юную любовь храню свою.

Не помню, сколько мы стояли и слушали эту непосильную для обыденной жизни музыку восхищенной рощи. Не помню, как мы дошли до Садов, вообще почти ничего не помню. Устали, как лошади, тащили ведь ещё радиоаппаратуру. Устали... не помню, насколько. Потом пошли искупались в ночной реке. Звезда упала.
- Ты загадал? - спросила Марго.
- И не пытался. Я спать хочу. Я бы стоя спал, как лошадь.
- Заладил. Напишешь потом про лошадей, да? - и я потом рискнул написать:

...и лошади вгрызались в удила
и океан планету раскачал
и солнце раскалилось добела
и лопнула земля напополам
и лава выжгла города дотла
и где-то дальний колокол кричал
- и -
этого никто не замечал:
мир спал, за будний день, уставши зверски
лишь двое нас, дыханье затаив
в бездонной чистоте поверх зари
увидели, - раздвинув занавески
нечаянный, нежданный наш наперсник
наивно обнаженный юный персик
стыдом предвечных тайн в окне горит
весь исцелован первыми цветами

Такая вот получилась белая персиковая ночь. В отраженном цветами свете как-то ожила, засияла теплыми телесными оттенками фигурка фарфоровой шахматной королевы, которая каким-то образом оказалась на подоконнике, вышла подышать, наверно. Что с неё взять, с безделушки самостоятельной? Вот и сейчас ищу её по всей квартире, куда подевалась эта ужасно вредная игрушка?
 
...в поисках – замысла, и оправдания  ужаса
Ищем ли происков тёмных в своём априори Свете?
Женственностью оправдываем отсутствие мужества,
Столь неизбежного в каждом, хоть сколько-нибудь, - поэте.

Хочется быть гусаром, и за короткий восторг донны Анны
Франтом, с криком "Ура" на коне рассечь пополам линию фронта.
Но вдруг поймёшь поутру, когда так тревожны сердечные раны -
И не анальгин для андрогина Джоконда.

Хочется быть понятным, но не настолько превратно,
Селфи не стать на фоне того, кому в странных рифмах шепчешь молитву.
Но вдруг поймёшь поутру, что она хотела, чтоб было приятно
И не напрашивалась на любовную битву.

Хочется быть известным, но только не так, как Гамлет.
Миру не отомстить, но трудом созиданий спасти свою честность.
Но вдруг поймёшь поутру, что хоть кровь свою ей отдай по капле,
И для чего? У неё есть кровиночка, но об этом здесь неуместно.

Хочется быть логичным, но цепь разорвать Прометея,
Высечь огонь, но при этом не руку сжечь, как Сцевола.
Но вдруг поймёшь поутру, что это была пустая затея,
И как пришел из огня, так и вернёшься - голым.

Хочется быть мудрее, оспорить самых Великих Евреев
Да, голова опять не права, ей с этим умом не дружится.
Господи! - почему же так долго пишется книга? И почему так быстро старею?
...в поисках – замысла, и оправдания  ужаса….