Посев. На заре. Человек.
Там пахарь и доброе поле,
система такая: забег,
с продолженьем в неволе.
И кто его знает: откуда, чего,
зачем появленье натуры,
морщины холмами украсят чело
не сгладит стакан политуры.
Надетый на голую пятку башмак
скрипит под вертушку земную,
тут что-то не то и что-то не так…
махнуть бы рукой… впропалую.
Но тесно, зажатый впритык,
невольно являет смиренье
и комом застрянет досада, и вскрик
умерит и пыл, и хотенье.
Откуда явился - туда и отход,
исход - завершения миссий.
Окончен забег… но новым - поход,
и вновь бесконечность трансмиссий.
31.05.19
Трансмиссия
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2019
Свидетельство о публикации №119053102981
Свидетельство о публикации №119053102981
Рецензии