Театр немоты

Душа пропадает в пустотах,
Тоски и ласки молодой,
И театр что стоит уж как веков 17!
Корнями в землю вросший,
Все такой же молодой!
От него чую запах прелюдий,
Из коридоров что давят на нервы!

Крови мученика из фужера б напиться,
Но фужеров по близости нету
Да и сухое ,уже как Аралкум,
Но все такое же с запахом моря
И та тихая гладь , вдруг пропала,
И уж не вернуть ,тот миг где мы счастливы были в покоях...

На зал обрушилась темнота...
В тишине ,тени пригнув во мрак
Ядовитой змеёй!
Один на сцене в пустоте без оваций,
Встревоженно чувствую сердца лишь стук...
Понимаю лишь то ,что слова потеряли нить смысла,
Так же как и тогда,
Когда мы стояли на старом утёсе,
Под луной с полу слова кончая мысли друг друга...

Речь,становиться остатком,
Человеческой натуры,
Ты не плачешь,
Не скучаешь...
Но ты также умираешь...
И трепещут смычки,
Словно по костям ведут пилой хирурга в полях убитых за Короля... 

Зал затих...
Темп растёт, сердце бьётся словно вырвится бежать,
Роль моя  удаётся, но я пешка в этом хоре,
Мой театр всем доволен,
Чутким чувством разбираю как остаться здесь в живых,
Многоликий мой спуск, от поднятий до вершин.

Я меняю свой мир
Долог миг...я один...
Я теряю жизнь в театре,
Но памяти не высечь этой глупой ухмылкой.
Смысл жизни она,
Но уже в работе яд,
Сотни макушек, собрали в театре,
Вижу тяжкий заход,
Через холод и згу,
Через град или зной,
Молодая кровь кипит,
Чтоб нести себя на сцену!
Не простит ошибок он.
И огромный мир не спасет ,ведь душа...
Отдана под залог.

Яб со стаей птиц улетел на юга,
С цветом первых трав  расцвёл бы по утру,
Немотой театра питаясь,
Видя смерть на плечах у близких,
Заставляет вас дрожать...

Но язык опалён,
Этим вечным огнём!
Каждый жест!
Каждый звук!
Донесу до вас в слух!
Вне времён и границ,
Вне интриг дамской лжи,
Через страх и побои,
Я встречаю, то познание,
Что не с библий страниц,
Что с обугленных трупов,
И разорванных страниц...

У веска ко мне приходит осознание,
Рушу все стереотипы!
Вне логических приемов!
Из отобранных слов и нот,
Только мой свинцовый плащ,
И свинцовая пыльца,
Их собрать бы воедино,
Из Театра смерти.
В Светлый мир!
Ради этого стоит идти...