к Петербургу...

Город красных гвоздик и не менее красных знамён,
но сейчас не о них – ты прости, если чем-то задела.
Мне милее - ночей твоих сказочных палево-белый
и сирени бессонниц в глазах стародавних времён.
Я брожу третий день, различая дыхание улиц,
уходя от огней и богатства в холодных окладах витрин,
где томятся меренги, а тлен умирающих устриц
перебит антикварною картой немыслимых вин.
На берилловом небе – игла знаменитого шпиля,
обречённая вечно смотреть на патину нахмуренных крыш.
Замер флюгер вверху неизменным предвестником штиля,
и на город устало спустилась вечерняя тишь.
Птицы смолкли в закате, лишь чаек причудливы танцы.
Запах моря для жителя юга слегка необычен и нов
и влечёт меня в ночь, где таятся и ноты, и стансы -
в бесконечную сеть петербургских старинных дворов.
Странный мир на изнанке роскошных парадных,
где отыщется кров для блуждающих духов и душ,
вот их тени в граффити вокруг – среди стен неприглядных,
блёклых клумб, чёрных лестниц, подъездов и луж…
Здесь обычная жизнь, далеко до Фонтанки и сфинксов,
здесь кресты – не всегда на верху куполов,
здесь Нева равнодушна, как воды подземного Стикса,
а проспекты сужаются в мир тупиков и углов.
Здесь так просто молчать под звездою на небе колодца,
так легко позабыть суету и поддаться улыбкам свобод,
в самый пасмурный день ощутить меж ладонями солнце
и писать бесконечно стихи, оставляя за строчками код…

В ночь идёт, как столетья назад, неусыпный Смотритель
разведённых мостов – словно к небу взметнувшихся рук.
Я не верю в твоё пролетарское прозвище «Питер»,
ты сейчас и навеки останешься – Санкт-Петербург...

***