Здесь -- покой, здесь дышится легко..
О, какой немыслимый подарок!
Отражение в маленьком трюмо..
И на столике -- перчатки и огарок..
Из тоски рождаются стихи,
Пастернак гуляет по аллее,
Кормит белок из протянутой руки,
Мы -- поодиночке млеем, тлеем.
О, как сложно выбирать полон!
Там в России музыка играла,
И сирень на полке умирала,
И струной озвучивала сон..
22.05.19
У Пушкина на Арбате..
© Copyright: Мария Вышеславцева, 2019
Свидетельство о публикации №119053007646
Свидетельство о публикации №119053007646
Рецензии