Вовану

  Как мне быть, Вовчик? Цели такой, как у тебя, у меня нет: выделиться,
заставить о себе говорить, заставить окружающих уважать себя?..
Я хочу, чтобы меня окружали мои друзья, чтобы мы понимали друг друга,
к одному стремились, чтобы нам было весело духовно. Хочется какой-то
гармонии, веселья духовного, Настоящего Дела, которым бы занимался с
душой.
  Но парадокс как бы в том, что и не представляешь, каким оно должно
быть, твоё дело, что это за дело, я не знаю. Я часто задавался вопросом,
кем бы мне подошло? Раз напал на невероятную мысль: из меня, возможно,
мог бы получиться неплохой поп. Я подумав это, написал стихотворение,
оно шуточное, но весьма искреннее:
                Попом желаю быть,
                Святый водой кропить
                И ладаном курить
                Пред божьими рабами,
                Взмывать под купола
                И яро барабанить:
                "Бом-бом, бам-бам" - во все колокола.
                Стоять на клиросе
                И петь Исусу славу:
                "Ле-ле, ла-ла", на Русоса похож.
                Поповская по нраву
                Мне ряса до чего ж!
                Душите страх и ложь,
                Любви ликуйте праву,
                Берёзки, клевер, рожь -
                Лобзайте!  И любите
                Всех тварей на земле,
                И даже - мымру вошь
                На собственном челе.
                Любите ВСЁ! Любите ВСЕХ! -
                Твердил б в поповской рясе.
               
                Чтоб мне её одеть,
                Однажды перед паствой
                Предстать во всей красе,
                Хоть каждый день говеть
                Готов, забыв о мясе,
                И чтобы круче быть,
                Ещё солидней в рясе
                На Русоса похож ,
                Сто пятьдесят псалмов
                Готов я зазубрить      
                И целый год не брить
                Я их, СВОЯ  мордасы,
                А там  лишь подравнять
                Чуть-чуть  и- всех делов,
                Готов  отец  Акакий
                К служению, как пить.

                Пока ж ты просто - Шурик,
                Подлец, мечтатель,  вошь,
                усы не трогай, дурик,
                и  бороду  не трожь!
                Ни дичи и ни мяса
                Тебе и ни блинов,
                Из шмоток - только ряса,
                Фуфайка без штанов.
               
               

                Моя мечта, мое желанье
                Тебя увидеть не во сне
                В полупрозрачном одеянье
                Вошедшей в кЕлейку ко мне...
                С себя ты скидываешь лёгкую одежду,
                Передо мной на цыпочки стаёшь,
                Целуешь бровки,лоб, реснички мне и вежды
                И губками к моим  губёшкам льнёшь,
                Засим  ты опускаешься
                На корточки,
                Ко мне
                Под рясу  забираешься
                И маешься под ней,
                Словно под грелкой чайничек
                Заварочный.. Ой-е!..
                После роскошного минета
                Тебя ИМЕЮ  так и этак,
                Всю ночь кровь бесится
                Неистовствует  в жилах,
                Скрипит ветхозаветная кровать,
                И вопли наши всем отцам слыхать!
                А нам - начхать -
                Мы  на  вершине
                БЛАЖЕНСТВА...



                Светил мне постриг и обитель,
                А получился  ловелас :
                Поз непристойнейших любитель
                И изощрённых зело ласк.

  Нет, не быть мне церковником, и не смог бы никогда им быть. Потому что
я- Митька Карамазов, а не Алёша Карамазов, не смотря на то что по имени,
почти фамилии, да и по виду внешнему - Карамазов Алёшка. Но - Митька,
причём куда похлеще будет. Так уж происходит, что читая наших классиков,
я узнаю себя в грешных героях. В достоевских "братьях",как уже сказал, это
Митя К. "беспутен был, но добро любил, каждый миг стремился исправиться,
а жил дикому зверю подобен, на таких  как я нужен удар, удар судьбы, чтоб
скрутить внешнею силой, как в аркан. никогда не поднялся бы я сам собой"-
говорит Митя. А в чём-то я и Иван. Из "Бесов" мне меня напомнил Ставрогин
Николай. У Гончарова узнал себя в Обломове.
  А вот Чехов и Стивен Кинг, между ними вроде ничего общего.Кинг считается
королём ужаса,жанра ужасов. Но ужас,настоящий страх меня охватывает, когда
я читаю Чехова. Потому как такая правда Жизни в этих его рассказах! А с
Кингом наоборот, приходишь в себя, проникаешься какой-то романтикой, живёшь
его героями непохожими на чеховских, путешествуешь с ними... Спускаешься на
землю и понимаешь в конце-то концов, что кончишь-то всё-равно "по-чеховски"!
Палата №6 ,"Человек в футляре", "Ионыч", "Крыжовник", "Верочка", "Архиерей",
"Скрипка Ротшильда" - порой перечтёшь и - страшно. Хочется кричать и кричать,
хочется всё изменить. Но ничего не изменить. Весь страшный смысл его произ-
ведений именно в том, что ничего не происходит, всё остаётся по-старому.
 Не вырваться из круговорота будней, из оков всего этого бл*дства, которое
губит нас, губит незаметно, усыпляя нас и приучая к мысли, что иной жизни
быть не может. Вот кажется прочти ты - и всё всё ясно, как жить. Правильно.
Но почему ноль, всегда ноль относительно полезных сдвигов и только прибав-
ляется страданий, косяков. Прочёл, исплакался - жди беды! Я давно за собой
заметил: либо уйду в депрессию, либо жёстко накосячу каждый раз после того,
как испытаю катарсис. А ведь Чехов говорил: "Тогда человек станет лучше,
когда вы покажете ему, каков он есть." Так вот я - вижу каков есть - и каждый
день творю, блин, всё те же пакости. И куда тут идти, какое выбрать себе
занятие, какому поприщу отдаться, целиком себя посвятить? "Никуда, никуда
нельзя, слабы мы" - говорит доктор Андрей Ефимыч в "Палате №6", в котором
я также нашёл свои черты. "Никуда нельзя.Был я равнодушен, бодро и здраво
рассуждал, а стоило только жизни грубо прикоснуться ко мне, как я пал духом.
слабы мы, дрянные мы!" Володя, это страшно, но у меня ощущение, что это мой
финал, какой у этого доктора, и мне жаль себя. С другой стороны лучше кончить
как он, чем оказаться прототипами иных персонажей этого рассказа.
    Да, нужна "победа над футляром", над собственным своим футляром, нужна
уверенность в своих силах и вера в своё предназначение, важно угадать своё
назначение, хорошо бы пораньше, в юном возрасте, я - не смог, и до сих пор
не ведаю, какого рожна мне надо. Завтра меня разбудят пол седьмого утра, и
меня будет ждать моя ненавистная работа... от звонка до звонка тянуть одну
и ту же лямку, ассоциируя время с временем проведенным когда-то в детском
саду, потом в школе, в армии. Неужель вот так вся жизнь и пройдет, мелькнёт
как призрак? Как впрочем наверное у 90 из 100 % людей. Я не выдержу, я так
долго не выдержу. Как мне плохо!