Н. К. М

"Никому ничего не должны"...
В ножнах ржавеют мечи...
Бросаясь энергией "чи",
Мы мчимся сквозь наши сны...
И мечемся дом - работа...
Работа и снова дом...
И большего не охота...
А меньше - совсем не то...
Уздечкой привычки и лени...
Рукою своей иль судьбы...
Придерживая наше мненье...
Гонимы кнутом нужды...
За деньги идя на работу...
С работы деньги неся...
Идеи? Стремленья?.. Рвота!
Вот квота на всё и вся...
Мечты - приземлённы и вялы...
А силы в тебе лишь на то -
Чтоб в дом возвратиться устало...
И талым прикинуться льдом...
Твои... 20... 30... 40...
Пройдут... На себя посмотри...
Поймешь ли... И если... как скоро?..
Взбунтуется что-то внутри?
Чудовищно тошнотворна...
Занудной старухой, суха...
Истина непокорно...
Мешает нам отдыхать...
Гнетет и буравит сердце...
Пытается отрезвить...
Но сил в себя посмотреться...
Нет. Просто тебе нужно жить...
И глупости - эти бредни...
Про смысл, про идеи, про всё...
"Обычный... Привычный... Средний..." -
О тебе... Про тебя... Твоё...
И если мерещится что-то,
Когда ты бежишь впопыхах...
Работа... Дом... Снова работа...
Квитанции за жэкэха...
Родные... Друзья... Соседи...
Здоровье... Кредиты... Долги...
Идёшь... Улетаешь... Едешь...
И снова не с той ноги...
Какое там "доброе утро"?
Какое там "все хорошо"...
Все серо... И потому то -
И ты сер... и сир душой...
И меч отдан на распродажу...
И ножны его - туда ж...
Ты ночью в кровать приляжешь...
Окно... За окном - пейзаж...
И ночью он - тоже серый...
Как серая жизнь твоя... 
Глобальнейше - Серая эра!
Стоит, жизнь вокруг серЯ...
И серией этих взглядов...
На день, на неделю, на жизнь...
Ты травишься трупным ядом...
Из лени, из злости и лжи...
А я не могу, и не буду!
Ложь с ленью презрев и клеймя,
Безумный и верящий в чудо,
Промчусь ураганом, громя
Всю серость, и гадость, и мерзость!
Всю скудость, и глупость, и грязь!
Здесь есть моя Брестская крепость...
И я в бой иду, веселясь!
И сердце грохочет и пляшет,
Уверенностью слов пьяня, 
В единое смысл жизни свяжет:
"Никто, кроме меня!"

2ххх.
© Валентин Золотухин