Подтекала его душа...
Было мало ей места в нём.
Но наружу лишь брешь нашла -
Полилась изнутри дождём.
Где поток, где душа, он сам -
Всё смешалось, в словах родясь.
Даже если он не писал,
То сочилась душа из глаз.
Заливала душа листы,
Он гроссмейстером слова стал.
Как-то утром он встал седым :
Быть бесцветным - дождю под стать.
Вслед водой обернулась плоть,
Он растаял... - гранит возник.
А душа его - тот же дождь,
Льющий влагу в сердца из книг.
Дождь души
© Copyright: Мария Александровна Вдовина, 2019
Свидетельство о публикации №119053000265
Свидетельство о публикации №119053000265
Рецензии