Всего-то хочется — любить и не страдать.
Смотреть наверх, подставив небу лица
и сочинять про звёзды небылицы,
момент записывая в память, как в тетрадь,
боясь, что он однажды запылится.
Сквозь пальцы пусть течет, течет себе песок:
в глубинах сна мы заперты, лишь двое,
и чудо мы творим семидневное.
Нам некуда спешить, мы плоть, и дух, и сок,
мы — мир, где каждый счастлив и доволен.
До звука выстрела в висoк.
До липкого желания проснуться.
Смотреть наверх. Когда заволокутся
невнятной пеленой и небо, и зрачки —
момент поблекнет, кончится легенда,
и я не знаю, что ты, где ты, с кем ты,
и столько надо было уточнить.
Держи мою ладонь, держи моменты,
пока не хочется проснуться — удержи.
Нам больно распадаться на фрагменты,
земля вздохнет и задрожит,
но ты держи меня, держись.
И даже если нам пора проснуться,
мир будет здесь.
Мир будет жить.
День восьмой
© Copyright: Дарина Старк, 2019
Свидетельство о публикации №119052900711
Свидетельство о публикации №119052900711
Рецензии