Передо мной открыта книга...

Передо мной открыта книга,
Да нет, лишь рукопись пока.
Прочесть её решила.
Кто же автор?
Написан псевдоним: Судьба.

Читая за страницею страницу, 
Пытаюсь суть постичь,
Но вот беда:
В ней много мест,
Где почерк неразборчив,
И много не написано пока.

А интерес растёт,
И за строкой строка,
Событий и загадок череда.
Сюжет совсем не прост
В нём отступлений много,
Таких, что не понятны
Мне сперва.

Я возвращаюсь,
Я не буду торопиться.
Готова я еще перечитать.
А что же дальше?
Мне не терпится узнать.
Перевернула лист:
Свободная страница...

Мне нестерпимо
Хочется вписать
И мысли, и слова свои.
Не скромно.
Ведь мне же дали
Только почитать.
Но вот ложатся строчки
Вероломно.
Пишу и не могу
Себя сдержать.

Я думаю, что автор
Всё поймет.
Пусть стиль другой,
Пусть я не ставлю точки.
Исправит там, где надо,
Не сотрёт.
Надеюсь, что ответит
На вопросы.
Или добавит откровения.
Как знать?...
И не захлопнет
Книгу перед носом,
А разрешит и впредь её читать...