Последний

Последним с*ка был поэт...
Так и начнем с него, пожалуй.
Ему немало было лет,
И он по жизни слыл поджарым.
Горел он, но не на войне,
Любовный фронт ему был ближе.
Когда-то был он на коне,
Но постарел, стал ростом ниже.
А вот умом-ни дать ни взять!
И не убавить не прибавить.
Один он заменял всю рать,
И мог любого позабавить.
Ах, да...последним был поэт!
Они до смерти необычны.
То раз и стих!Вам на обед,
И каждый раз они отличны.
Смутилась я!Любовь зажглась!
И покатилась моя строчка.
Я, вообщем, дура, что тут взять,
Но раскудахталась, как квочка.
Писала, было мудрено,
Любовь во мне вовсю дышала.
Смотрела часто за окно,
И все кого-то поджидала.
Огонь наш лихо запылал,
Случилась для него удача.
Вот, наконец!И карнавал!
С какой-то дурою в придачу.
И покатилась вдаль строка,
А от стихов не стало места.
Чем больше я была горька,
Тем меньше он вставал из кресла.
Я тоже, вообщем не спалось,
Тетрадей писано не мало.
Сегодня я пишу не сквозь,
А в точку бью, все для накала.
Любовь!А как же!Он уж стар,
И у меня свои запросы.
У каждого есть свой нектар,
Мы с ним поэзии матросы.
Ах..да!Я юнга!Мою пол,
Но и взбираюсь вверх по реям.
Он адмирал.Все тот же толк,
И мы с ним бродим по аллеям.
Ну, заболталась, я опять,
Хотела врезать,где же строчка?
Она уплыла, время вспять,
Но, с*ка, все равно он, точка!
Последним сделался рывком,
Все на моей унылой юбке.
Стянул с меня враз кувырком,
Что бы предстала в новой шутке.
И я предстала.Тема есть!
Пишу, душевно наслаждаюсь.
Пусть не поэт, но знаю честь,
В стихах люблю, страдаю- маюсь.
Все как положено!Горю!
Подкладываю в печь дровишки.
И эту с*ку все терплю,
Любовь-девчонки и мальчишки.