Ночь, как Андалузская мантилья,
Украшала белый куст сирени.
Кто-то светом резал тени крылья,
Кто-то в кровь стирал свои колени.
Кто-то пьяно удивлял слезами,
Подчиняя своему таланту,
Плакальщиц с зелёными глазами,
Наспех нанятых по прейскуранту.
Искушая близостью порочной,
Звёзд апрельских стайка дрозофил,
Мельтеша над жизнью шлакоблочной,
Разъедала облака акрил.
В неприятном слове «мягкотелость»
Очень не хватало твёрдых знаков.
Может быть, поэтому хотелось
Утверждать, что мир неодинаков.
В перечне гримас окаменелых,
Путались и складки, и морщины,
Так же, как в покойницкой, на стенах,
Путаются трещин паутины.
Вскинутые, словно от бесстыдства,
Дуг надбровных опылённые соцветия,
Замирали, не из любопытства …
Совершенно совершеннолетие.
Ст. Ст. Минаков.
18 лет кусту белой сирени
© Copyright: Стас Минаков, 2019
Свидетельство о публикации №119052900383
Свидетельство о публикации №119052900383
Рецензии