Диффузия

Тряхнуло небо.
Блики атмосферы
копьем пронзили нервные сердца
отдавших миг без радости и веры
за шанс найтись в начале без конца.

И желтый карлик греет понемножку
тоски предвечной злые кругляши,
где наша жизнь - и та лишь понарошку,
как частный случай Вышнего души.

Пронёсся смерч из лёгких метеоров,
над чёрной бездной, вставленной в предел
того, что станет поводом для споров
о выбиравших собственный удел.

Юпитер, Марс, Венера...
Что мне в этом,
когда пустоты вечности трясёт
за чью-то смерть в развитие сюжета
и чью-то жизнь, что отдана за всё?..

А дальше?
Что? - Расстроенные чувства
да звук во тьме невидимых колец,
несущих блоки мертвого искусства
туда, где смыслы выжжены вконец?

Бояться? - Нет.
Штормит пока по краю,
а мы ползём по линиям средин,
над каждым знаком руки простирая
в надежде как-то вымолить седин,

в которых нет банальностей пороков,
едва вплетенных в прошлого узор.
Вселенная бушует лишь до срока,
и ей не важен первый разговор

о том, что есть, что было и что будет
сердцами первых к ночи сожжено.
Коль людям - небо, небу, значит - люди.
Вот так кружит Его веретено.

Земля не поколеблена...
Отчасти
к рассвету пострадал лишь потолок
в отеле «Непредвиденное счастье»,
где даже Он несчастным быть не смог.

А всё ведь начиналось с полушутки
на фоне поскучневшей пустоты.
Сначала миг, затем часы и сутки,
а как итог - голгофы да кресты.

Родные песни...
Тёплые постели...
Лихие думы в ритмах за углом...
Зачем?
Зачем?..
Вы истины хотели?
А получили?!. - Праведный облом...

И всё, что жгло, теперь прохладней снега
на трёх вершинах.
Небо не для нас
сваяло контур тропки для побега
из белой тьмы, где склеиться на раз.

И ждать нельзя...
И глупо торопиться
познать хоть что-то в этой кутерьме...
Сначала хочешь юностью продлиться,
а после ржешь со старостью в тюрьме...

Кому сказать - отправят же на свалку!
И верно, право...
Глупость не в чести,
хоть правит всем ни шатко, и ни валко,
меняя смыслы женского «прости».

За ним же - жизнь, простая, словно бубен
на фоне флейт, гобоев и валторн
из музыкальной пьесы на ютьюбе.
Играй, не бойся...
Времени простор

не ловит тех, утративших пространство,
кто пьёт от боли слева.
Каждый вдох
рядит мечту в дисконтное убранство.
И не вернёшь ведь!
Стиль придумал Бог...

И в каждом шаге - маленькая карта
с маршрутом вверх, к прозрачным облакам,
где твой апрель веселья ждёт от марта,
всё не привыкнув к осени рукам...