О любви к поэту. Опыт самоэпиграммы

Любить иных – совсем не сахар,
Пусть стихотворец и умён…
В хворобе не поможет знахарь,
Когда болезнью скручен он…
А красота… То дело вкуса,
Ведь на неё стандарта нет,
Глаза даны не для искуса,
Но чтобы видеть жизни свет…
Так в этом сложно разобраться:
Что там на сердце у него:
Он где сюжетов смог набраться?
Не всё же в жизни комильфо…
И гложут девушку сомненья:
«Так мне ли он стихи писал?
Или без тени угрызенья
Он в тех стихах лишь дам менял?»
Порой поклонницы терзают,
Крича: «Талант!» наперебой,
И до подъезда провожают
Поодиночке и гурьбой…
И каждая из них мечтает
Попасть к поэту «на перо»,
Пусть благоверная вздыхает:
«Опять поэту «бес в ребро»…
Так ты лежи себе и думай:
«Он верен мне? А может – нет?»
…Есть доля правды в этом шуме?…
Ах, кто бы верный дал ответ?
Ведь сердцем можно обмануться,
Понапридумывав того,
Что легче было б отвернуться…
Уйти… И больше ни-че-го….
…Но я б сказал всем нашим дамам:
Талант поэта ни при чём,
Когда любовь, что «правит балом»
Вас призывает быть вдвоём!»
Ведь пара может состояться,
Когда меж душами – Союз…
И Вам ли в этом сомневаться:
Любить поэта – тяжкий груз!...