Я шёл по проспекту, безлюдном и тёмном,
Как в фильмах о людях теряющих смысл
В переулке ближайшем, грязном, укромном
Здесь вновь посещает привычная мысль
В газете сегодня писали о старце,
Который узнал слишком много про мир.
Говорил, что наш город похожий на карцер,
А ты в нём не тянешь и на сувенир.
Его не поняли, для всех он стал дурнем,
Сумасшедшим, которого ещё и возраст скосил,
Не место, бедному, в сборище бурном,
В висок себе пулю он запустил.
Он не был слабым или легким на подъём,
Старик за своё сознание платил,
Подстрекаемый мозгом и мелким дождём,
В висок себе пулю я не пустил.
Ода к смерти
© Copyright: Иосиф Ларионов, 2019
Свидетельство о публикации №119052808328
Свидетельство о публикации №119052808328
Рецензии